街角的梧桐树今年又老了，叶子黄得晃眼，像哪位泼了墨汁。我蹲在那棵老槐树下，手里捏着那张被揉皱的准考证，指尖发疼。准考证上那个红色的"60 分”，此刻像堵死喉咙的石子。上午满脑子还是考场上的笔尖摩擦声，如何一眨眼就到了目前？风穿过树叶，发出沙沙的声响，像是某种无声的叹息。

我想起昨晚在食堂进食，那个一直板着脸的老班长没理我，只盯着米粒里的谷皮。 那天放学，我和隔壁班的小胖挤在走廊里，他正低头写作业，背影单薄着，校服下摆沾着泥。

我想说几句，话到嘴边又咽了回去。

突然，一阵清脆的笑声刺破了午后的静悄悄。是那个帮我捡垃圾的保安大叔，他手里拎着一个塑料桶，桶底压着半袋湿漉漉的废纸。

那些废纸全是报纸，上面印着乱七八糟的广告和小报，散发着陈旧的油墨味。他是个喜爱捡破烂的人，据说小时候家里穷，捡废铁换过煤油灯，捡报纸能换一壶新米。 我忍不住问：“大叔，您是从哪捡的这些？”他憨厚地笑了笑，皱纹里藏着故事：“这就叫‘捡漏’啊。别的孩子捡新买的旧书，我捡这些歪歪扭扭的旧报纸，别看没字，但能看看小时候的文章。”他随手把半袋纸扔进桶里，动作利落地拉上拉链。“走吧，回家。”他说，语气里透着那种只有老人才有的笃定。 那天晚上一回家，我就发现照片里的人换成了那个保安大叔。照片背面写着：这张照片是我捡的旧报纸，他是我捡的漏。

当时心里空荡荡的，像是丢了件关键的东西。

后来我又在旧报纸夹层里找到了那张准考证背面，那是被汗水浸透的，边角卷得了得，红章都快掉了。

原来在考场上，那张纸不是用来考试的，是用来证明我还能“捡漏”的。 考完试回家路上，我把那张歪歪扭扭的旧报纸撕得粉碎，又折成一张纸，夹进了崭新的准考证里。林荫道上，梧桐树的影子拉得挺长，似乎要把我脚下的路都截断。我突然认定，人生路上，总会有人拿着旧报纸，等着我捡漏；而断层的不只是是分数，还有那个曾经当作能“捡漏”的自己。