天蓝得像刚刷上去的油漆 六年级，我们的毕业季终于要画上句号了。

那会儿认定日子慢得像蜗牛爬，拖着书包在操场上跑得气喘吁吁；可目前，站在初三的门槛上，我突然认定，工夫过得忒快，快得连影子都缺了个脚跟。 学校的操场的跑道，此刻是金黄色的。我们几个同学围在一起，脚下踩的不再是硬邦邦的水泥，而是我们共同用汗水浇灌出的跑道。老师站在台子中间，手里拿着那个发光的矿泉水瓶——那是我们引当作傲的“毕业纪念瓶”。瓶盖已经拧松了，里面的水晃啊晃的，映出我们一张张笑得没牙咧嘴的脸。 “哗啦”一声，水洒出来了。大家欢呼起来，像是一群刚学会游泳的小鱼。我那时候不懂，为啥要把水倒在瓶口？后来才明白，那是我们告别青春的仪式。我们约定，赶明儿每年夏天，这里的水一洒，就能想起六年的光阴；这里的风一吹，就能想起同伴的笑声。

那声音目前听来，像是某种古老的咒语，把我们的脚步硬生生地钉在了这里，再也挪不开。 走进教室，黑板上“毕业”两个字已经被擦得干干净利落净，只剩下粉笔灰在光柱里跳舞。窗玻璃上蒙着一层白雾，像是哪位不小心打翻了牛奶。下课铃一响，人流像潮水一样涌出教室，又瞬间汇成一股洪流，堵在走廊的尽头。 我背着那个被大家修补过的书包，感觉沉甸甸的。里面的课本比昨天还厚，里面装满了我们十几年的人生。

那会儿看《西游记》，是为了证明“三打白骨精”；目前看，只是为了验证“孙悟空”是不是确实。

那些曾经认定枯燥的习题，那些在考场上屏住呼吸的沉默，那些为了一个分数拼尽全力的夜晚，全都变成了此刻指尖的触感。 记得期末考的那场考试吗？那天阳光特别好，照得窗边那两棵树绿得发亮。我们所有人都坐在教室里，手心里全是汗。考完试卷，大家互相换着分数，又互相换着试卷。

有人哭了，有人笑了，有人沉默不语，有人启动偷偷找别人玩。

实际上我们都明白，我们不是在看分数的输赢，我们是在看彼此。

那种感觉，就像两个平行线，别看看似平行，却在某个瞬间悄悄交汇。 街上的车流声突然变得密集，喇叭声像是一群不知疲倦的蚂蚁，在路面上敲击着节奏。远处的货车呼啸而过，轮胎卷起一阵尘土，遮住了视线的尽头，也遮住了我们心中那片最金色的回忆。 我站在操场边，看着那棵老槐树。树叶在风中沙沙作响，像是在替我们讲话。老槐树下，几位老校友正聚在一起，指着那辆停在那儿的旧脚踏车。他们手里拿着照片，笑得像个孩子。我知道，他们也是这样过来的。他们年轻时的青春，就是这样在风里吹，在阳光下晒，在 laughter 里长大，最终又用同样方式老去。 毕业不是终止，而是人生里最漫长的一章启动。 我们慢慢走，肩并肩的路上，步伐不再规整划一，却不再有那种被迫赶路的焦虑。前面的路还长，还有高三的试卷，还有未来的未知，但这都不关键了。关键的是，我们曾一起看过忒阳，一起哭过，一起笑过，一起在操场上奔跑，一起在教室外徘徊。 天蓝得像刚刷上去的油漆，蓝得透明，蓝得让人心里发慌又发亮。风从高处吹来，带着老槐树的清香和远处的花香，混合着操场上残留的粉笔味，钻进我们的鼻子里。

那一刻我突然认定，原来离别只是成长的序章，而重逢，或许才是唯一的归宿。 要是工夫能倒流，我还会选择那样一个夏天，那样一张试卷，那样一群伙伴。出于毕业，不是为了遗忘，而是为了在遗忘之前，把爱压实，把痛珍藏，把青春酿成酒，敬这一场名为“毕业”的盛宴。 走吧，别回头。前面的风景正好看，前面的风正温柔。