美，就在我身边。 实际上你一直就在，只是我有时候忒累了，把那个藏在裂缝里的光线给忽略了。 记得上周二傍晚，我在小区最老的那栋楼底下蹲了一下午。

那是个燥热的日子，热浪像发条一样在柏油路面上蹭得更了得。我手里攥着一把伞，出于忒渴了，水珠从伞面上掉下来，在地上晕开一小滩深色的水渍。我把伞歪歪扭扭地靠在旁边的一棵老槐树旁，树叶在毫无风的情况下，仍然倔强地抖着，发出“沙沙”的声响，像是在替我讲话。 突然，一阵风从巷尾的深处刮来了。

那是一股风，带着泥土被踩碎后特有的腥气，还有远处哪位家狗吠的懒洋洋的回音。风卷起地上的落叶，像是一场迟到了挺久的雨，快速地在树根旁打转。我抬头看了看天，云挺黑，像被揉皱了的墨汁块，贴在深蓝色的天幕上。风更急了，树枝被拉扯得发出刺耳的摩擦声，那种声音忒真，忒粗糙，却又是那么细腻。 就在这一瞬间，一种奇异的宁静从心底升起。 那不是风，也不是云，而是这整个场景本身。老旧的砖墙斑驳着，青苔在墙角爬得老高，像一位沉默的老友；路边的共享单车散落在最不起眼的位置，车链子碰撞发出轻微的金属声；远处飞过一只大雁，翅膀划破空气的阻力，留下一道长长的白痕，鸟粪落在地上，瞬间又被风揉碎、冲散。 那一刻，我认定自己变笨了。

那会儿总想抓点啥，抓一把阳光，抓一阵雨，抓一个完美的画面。目前只认定，美，就是这些不完美的东西，就是这粗糙的触感，就是这种不合时宜的繁华。 我想起上周去书店的时候，店员给我看了一本关于城市变迁的画册。他说，城市的美，往往就藏在那些被遗忘的角落里。书里有一张老照片，是三十年前街巷里的一角，那时候的人行道上铺满的是青石板，砖缝里填着厚厚的红砖泥，活像是一本被岁月揉皱的旧书。

那时候，人们极少走得忒快，脚步挺慢，像是在和那会儿的自己告别。

后来，水泥路盖起来了，石板断了，红砖被推平了，快得让人看不清来路。 但我被画里的东西给“拽”回来了。 我蹲在老槐树下，看着那半截断裂的脚踏车链条。它锈迹斑斑，像极了那段被遗忘的时光。链条的齿牙已经崩得了得，互相咬合得咯咯作响，发出一种特有的、令人牙酸的摩擦声。旁边有一块缺了角的大石头，边缘锋利，随时能划破手，但它此刻就静静地躺在那里，吸收着落下的雨水和泥土的气息。 我认定，生活不就是由这些破碎的片段拼凑而成的吗？没有哪座桥是坚不可摧的，也没有哪条路是笔直的。所有的完美都在坍塌，所有的圆满都在裂缝里生长。 风停了。 一只麻雀从屋檐下飞下，落在我的脚边，叽叽喳喳地叫了两声。它显得那么渺小，却又那么灵动。我伸出手，想去触碰它的一根羽毛，指尖刚碰到那毛茸茸的触感，它就立马振翅飞走了，只是翅膀在风中划过了我限量版的帆布包，蹭出了一道浅浅的痕迹。 那痕迹并不显眼，就像生活留下的那些小瑕疵。它提醒我，世界不是被精心修饰过的艺术品，而是充满了意外、偶然，就连是粗糙的真相。 我站起身，把伞抖了抖。雨水顺着伞骨滴落，在柏油路上汇成细小的溪流。我回头看了一眼，那棵老槐树仍然挺立，树叶在风中摇曳，颜色从深绿变成了淡淡的黄，边缘有些破碎。阳光透过叶缝洒下来，在地上投下斑驳的光点，像是一地碎金，又像是某种无声的对话。 我突然明白，美压根儿不需求我们刻意去寻找。它不需求华丽的辞藻，也不需求宏大的叙事。它就在你身边，就在我脚下，就在我手中。 或许，我需求的只是学会在这种不完美的东西面前，停下来，深呼吸，然后接纳——接纳这份粗糙，接纳这份温暖，接纳这份归于我们自己的、关于世界的真相。 美，就在我身边。