我家灶台间里的老式电灶头，就像个没啥脾气的老伙计，平时看着挺沉稳，直到那晚我和爷爷在阳台试菜，它才露出了真性情。 那天晚饭工夫快到了，我端着刚洗好的青菜和红烧肉，冲进灶台间预备开火。爷爷背起蓑衣站在灶台前，手里拿着一个老式的长柄锅铲，嘴里念叨着：“慢点，小心烫。”我不耐烦地喊：“爸，开火啊！”他愣了一下，赶紧把锅打开，顺手把灶台上的煤气罐头拧紧了，又顺手把台面上的水壶拔了，就连顺手把旁边的电子秤也往外一推，省得我踩到。

那一刻，整个灶台间的空气仿佛都凝固了，只有我和爷爷专注的身影在昏黄的灯光下晃动。 爷爷把水烧开了，看着锅里咕嘟咕嘟冒泡，心里估摸比我还激动。我往锅里一丢肉，肉块儿一滑，正好掉进了水花里，溅得我一身水。我吓得赶紧把锅盖上，生怕爷爷又去拧煤气罐。可爷爷没讲话，只是默默地坐在旁边，手里拿着那把磨得发亮的老木铲，眼神专注地看着锅，仿佛在看啥稀世珍宝。过了待会儿，我才敢去拿那个刚买回家的电子秤，想看看肉是不是忒重了。一伸手，我差点没站稳，脚底一滑，整个人扑到地上，“咚”的一声闷响，膝盖磕磕地疼。顾不上疼，我端起那个电子秤，手抖得了得，把秤放在了灶台上。 “哎哟！”我惨叫一声，大腿处像夹了块大石头一样疼，眼泪鼻涕一把一把地流下来。我心里慌得了得，顾不上擦脸，赶紧把刚刚在阳台时不小心碰倒的油烟机油瓶，翻了个身，狠狠地砸向灶台。轰隆 一声，玻璃震得哐当作响。我冲那会儿帮忙扶起锅铲，心里直骂这灶台间里的电灶头，如何如此让人心烦意乱。 爷爷看着那满地的狼藉，眉头皱成了一个“川”字。他伸手去拿那个被我砸毁的电子秤，声音里带着几分无奈：“这秤，你刚刚如何如此不小心？”我手忙脚乱地解释：“我……我就是想看看肉有没有放盐多了！”说着，我就跌跌撞撞地去拿盐罐。盐罐盖子一掀，里面的盐撒了一地。 爷爷叹了口气，转身从柜子里翻出那个被砸坏的电灶头。他拿起来，用抹布仔细擦干净利落，然后重新接线。

这一拆一装，折腾了大约有十分钟。

最终，他把那个被我砸碎的小电锅扔进了垃圾桶，只留下纹丝不动的大锅。 夜深了，我和爷爷坐在阳台的石墩上，手里捧着温热的汤面。爷爷剥好一个花生米，递给我，笑着说：“孩子，做饭时别忒急，保险第一。”我看着那盏亮得暖暖的灯，突然认定，或许它并不坏，它只是有点忒老了，跟不上这变化得忒快的生活节奏。

那会儿它总让我揪心，目前想想，它陪我们熬过无数个冷战，也见过无数次的烟火气。 窗外的风呼呼地吹着，树影婆娑，可我认定心里特别踏实。

原来，家的味道，不一定非要高科技，有时候，就是爷爷那双粗糙的大手，和那个坚持用旧东西也要把饭菜做好的身影。