春天的脚丫，一直悄无声息地挪到窗台边，先是不声不响，最终却把整个屋子都捂得暖洋洋的。 起初，只是那抹绿。

不是那种像绿草般泛滥的绿，也不是像葱茏这样的绿，而是一种细细碎碎的、带着故事感的嫩绿。它起初出目前我的窗沿上。窗户是那种老式的铝合金，缝隙里塞满了灰尘，只有春日里间或吹进来的风，才肯挪开一块，探进来一点点。

那些嫩绿，像是刚被春风磨过的一层薄霜，带着点凉意，却又透着股倔劲儿。它们挤在砖缝里，合计着如何把自己藏得更好看，却偏偏在不经意间，还是把风声给传进来。 接着，雨，启动信手拈来。 记得那是一个周六的下午，窗外飘着几片不知名的花瓣，像是哪位不小心遗落的信笺，轻轻落在窗台上。风里带着泥土解冻后的腥甜，混合着青草被雨水唤醒后的清冽。

这时候，我会忍不住伸手去摸那抹绿，指尖触碰到叶子时，心里会泛起一阵怪又舒服的感觉，就像小时候第一次在院子里跑，溅起的水花拍在脸上，凉丝丝的，痒痒的。

那时候不懂，只认定下雨天才是春天，认定那些花苞是春天的眼，在偷偷打量这个世界。 慢慢地，那些怯生生的嫩绿，启动变得繁华起来。它们不再躲在角落，而是像一群刚学会讲话的小孩，争先恐后地探出头来。有的叶子是细细的，像刚剪短的眉毛，在风里轻轻颤动；有的叶子是宽宽的，像撑开的大伞，在雨中更显得精神抖擞。

那时候，窗外的景色就变了，不再单调，而是充满了生机。 最妙的是那棵老槐树，在广场中央参天而立。它的叶子绿得深沉，绿得厚重，远远望去，像是一团团墨绿的云朵被风吹散了。雨越下越大，风也越急，可那树却仍然挺立着。你会被它那庞大的身躯震撼，仿佛它是在向春天宣告自己的存有。树下，孩子们都跑过来了，有的拿着小伞，有的顶着雨帽，还有的穿着那件刚买不久的新雨衣，像是要参加一场盛大的雨来。 那时候，我会蹲在树下，看着那些被雨水打湿的花瓣，一片片地铺在青石板上。

那颜色是淡淡的，像是用宣纸晕开的淡妆。雨滴落在花瓣上，“嘀嗒、嘀嗒”，声音清脆极了，像是小老鼠在弹琴。我故意把伞凑近一点，看雨滴在花瓣上打滚，随着伞面的倾斜，花瓣在空中划出一道道弧线，最终又落回地上，发出“沙沙”的声响，就像是在偷偷窃窃私语。

这时候的春天，不用去数有多少朵花，也不用看有多少棵树，出于每一个落下的花瓣，都是春天在对我讲话，告诉我：别揪心，一切都会好起来的。 我也 noticed 到，春天的变换不止于植物。它还会让城市里的每一寸角落都变得鲜活起来。走进那个公园，你会发现，原本萧瑟的长椅下，不知何时冒出了一个小小的鸟巢，里面蜷缩着一只小鸟，正眯着眼晒忒阳，羽毛上还挂着昨夜的露水。

原本光秃秃的大树下，不知何时长出了几颗米粒大的嫩芽，在风中颤抖着，仿佛在说：“嘿，春天来了，我们也能活蹦乱跳了。” 最让我难忘的，是那片菜地。春雨过后，整片菜地像是被洗过一样，翠绿的菜叶层层叠叠地铺展开来，原本灰扑扑的叶子，目前像是被撑开的新衣裳。小苗子探出头来，好奇地打量着这个世界，叶子尖上还挂着晶莹的露珠，在阳光下闪闪发亮，像是撒了金粉。 那时候，我最喜爱的不是看那些高大的树，而是和邻居家的孩子一起堆沙坑，要么在草地上打滚。他们穿着那件新雨衣，一个个像个小雨人，把雨水当成最好的伙伴。我也会跟着他们奔跑，看着他们被雨水打湿的头发，看着他们脸上出于奔跑而泛起的红晕。

那时候，我认定世界挺大，春天也挺美，美得让人想一直待下去，不想回家了。 如今，窗外的嫩绿仍然，只是换了一种形态。它们不再那么娇嫩，而是更加沉稳。我知道，春天不会立马回来，但它一定已经悄悄地把春天装进了我的心里，变成了那份对生活的热爱，对自然的敬畏。 故此，下次你再看到窗台的嫩绿，要么街角的细雨，不要当作那是一般/平平的景象。

那一定是春天的脚丫，正迈着轻盈的步伐，走到你窗前，告诉你：别恐惧，春天来了，我们都要一起长大。