窗外的风像是把天空撕扯开的口子，呼呼啦啦地往屋里灌。我缩在沙发角落，手里攥着手机，屏幕冷冰冰的黑映在满是汗渍的掌心上。备考的压力像是要顶破喉咙，那种窒息感，不只是是焦虑，更像是一种随时会碎的瓷器触感。 最近胃里总像是结了一层冰。昨晚还在为一道复杂的几何题熬了三个小时，目前却只听到肚子发出“咕噜咕噜”的抗议声。

这比考试前胃疼还要难受。我盯着天花板，思绪乱得一团糟，脑子里翻腾着无数个念头：要是考砸了如何办？要是复习进度慢了如何办？要是爸妈又唠叨没睡好吗？ 后来，鬼使神差地，我拿起了那本没写完的旧日记。 翻开第一页，日期是上周六。

那时候我饿得前胸贴后背，发着高烧。母亲端来一碗热腾腾的豆腐脑，那是她熬了整整一夜的汤，米粒也被煮得软糯，卤香混着奶香，热气腾腾地扑在我的脸上。她一边喂，一边絮絮叨叨：“吃点好的，别硬撑，身体垮了如何跟孩子交代？”那一碗汤，不仅暖胃，更暖进我心里最冷的角落。 那天回家，我居然没哭，只是默默地把书包往地上一扔，跟着父母去捡地上的玩具。

那是我第一次发现，生活里那么多琐碎，原来都能变成被爱包裹的糖。 目前，我拿出手机，打开那本日记本的电子版。手指头在数字键上乱点，屏幕上跳出一行行文字。我点开了关于那碗豆腐脑的记录。 “母亲说，做这道菜要特意把豆子提前泡透，不然煮不烂。” “她说，只要我吃得下，她就放心了。” “她半夜起来看我，手里拿着她的剪刀，剪了好多枝叶，只留一点点，说是为了我的心。” 我读着，眼泪不受管住地掉了下来。

那些曾经认定理所自然的事，此刻却重千钧。 我想起那个在暴雨中奔跑的小女孩，为了追一只蝴蝶，浑身都湿透了，却笑得那么快乐。

那时候我认定，自己啥都做不好，是个累赘。可目前，看着手机屏幕上那个不清楚的女孩背影，我才明白，原来“坚持”是种挺具体的感觉，它意味着在无人看到的时候，依然咬着牙往前走；它意味着像母亲那样，哪怕是为了你，愿意倾尽所有去煮一锅热汤。 窗外的雨慢慢停了，云层透出一丝亮光。我深吸一口气，像是重新吸入了空气。 我合上日记本，把手机扣在桌上。为了明天的考试，我会在草稿纸上重新画一套几何题，把那些毛病的解法红笔圈出来，一遍遍推演。我不再恐惧黄了，出于我知道，甭管结局如何，那个在雨天为我递伞的人，那个为我熬汤的人，从未离开。 生活或许一直伴随着风雨，但只要有光，就没有到不了的明天。