在琐碎与坚守中重塑师德的重量 最近参加了师德修养培训，坐在教室里听着那些宏大的理论，心里反而认定有点发虚。那会儿总当作师德就是背满了满句子的文件，一见“廉洁”二字就头皮发麻。但这次培训睁开眼，才发现

狼图腾 草原上的风一直带着股子腥气，吹过林甸县的麦田，也吹过那群被称为“图腾”的狼群。我读毕《狼图腾》，像被这一片苍茫的大地狠狠砸中了一拳，那种直冲天灵盖的快感，仿佛那是借来的，只是借来验证一下生命最

在神经末梢的显微镜下：内审案例复盘与自我 那天下午，会议室的灯还亮着，我盯着屏幕上那个红色的"4.047"标红了三分钟。这不是啥宏大的制度漏洞，也没见着啥那会儿从未犯过的财务造假。这只是一个一般/平

我的心中总有个角落，专门用来安放那些看不见的“爱国”。它不像宏大的口号那样响亮，也不像纪念碑那样耀眼，它只是藏在某个寻常午后，或是路过陌生街角时，那一闪而过的暖光。 清晨的时候，妈妈在楼下忙碌。她仿佛

我的记忆库并不是那种一眼就能翻出来、按排序排列的数据库，倒更像是一个旧了又脏的旧箱子，里面堆满了各种怪又珍贵的杂物。最让我印象深刻的，大约不是啥惊天动地的大事，也不是别人夸我的一句话，而是那个在暴雨夜

上联：昔日风云见真章 话说当年那叫个惊心动魄！咱们回想起来，就是目前这天天皱眉头的劲儿，跟当年那齐天大圣斗牛魔王似的。那时候可不一样，社会上的鱼龙混杂真不是盖的，想混得开，非得有真本事、真资格。 小时

别指望在网上随意买个几千块的文案，那种全是“凤头豹尾大尾巴长”的范文，不仅写不出来，还好办搞出低级毛病。写文章，特别是应付那种啥都要独家、还要术语堆砌的考试，说白了就是练手气的过程，不是辛辛苦苦熬出来

把工夫还给生活 最近老想着做点啥，结局一抬头，发现日历上只剩下了寥寥几行。青春这东西，就像是被风一吹就散了一半的蒲公英，你拼命想抓住的，往往就是那一瞬的飞起。那会儿总认定人生是一场漫长的马拉松，得一

汨罗河畔的沉默回响 提笔写下这段文字时，窗外的天色有些阴沉，像极了那个深秋的黄昏，连空气里都弥漫着一股说不清的潮湿。那种湿不是雨水的湿，是那种让人喘不过气来的、带着泥土腥气的湿。我站在岸边，看着江面

给森林里的“捣蛋鬼”小绿狼 在《小绿狼》这本书里，我读到的不只是是一个狼的故事，更像是一场形成在森林里的小剧场。那会儿看狼，总认定那是凶猛、可怕、只会吃肉的家伙，生怕自己赶明儿“长出了白牙”。但读完

月光下的团圆 月亮一直和月饼一块儿来的。这种默契大约是出于它们都习惯了在圆缺之间走动，要么干脆就在同一张桌子底下碰面。我吃过月饼，吃过大量种，但最让我记住的，还是家里那一大盘，还有中秋那晚，姥姥端上

我的家乡在南方，是个被雨水眷恋的地方。记得小时候，家乡的路湿漉漉的，像是一大块被水浸过的旧毛巾，踩上去会发出呜呜的声响。那时候，大人们常说：“下雨天，别跑在雨中，水花溅在身上凉丝丝的。”可我更爱在雨里

球筐下流汗，汗水里见真章 那是个闷热的午后，忒阳像个大火球砸在柏油路上，热浪扭曲了空气，连路边的蚂蚁都被晒得瘫软在地。我们一群人把篮球从货架上拽下来，像扔垃圾一样随手往筐里一丢。没想好，只想着“随意扔

翻过《小豆子》那本薄薄的蓝色小书，就像打开了一个偷偷藏在故事里的秘密通道。那会儿总认定故事里的人物一直高高在上，要么剧情发展得像教科书那样理清楚、起承转合，但小豆子把世界讲得如此柴火味儿、如此具体，确

今天出门时，风里有些夹杂着雨后的腥气，不像那会儿那样干脆利落。我路过街角那家老式网吧时，看到一个满脸累得慌的中年男人正蹲在门口抽烟，烟头在地上烫出了个小坑，旁边堆着几双洗得发白的球鞋。他没管那些，只是

芒果：被阳光吻过的夏天 要是要给夏天找一个最奢侈的味道，那大约只能从芒果嘴里找着了。它不像桃子那么娇贵，也不像西瓜那么张扬，它是一副浑身透亮的绿皮，像是把整个夏天的绿意都揉碎在了果肉里。只要轻轻一磕

把自己当成主角 那会儿总认定，成长像是在爬楼梯，每一步都踩着别人的肩膀往上走。那时候总当作，大人的智慧、保险感，都是靠“看到”或“被看到”来拿到的。直到在那些简直无法自洽的日子里，我才突然意识到：原

隔壁那家修车铺的老板是个特别热心的人。每天清晨，他都会准时赶到，拿起扳手，像看待老伙计一样，帮那些来修车的车擦试干净利落，哪怕只是把一个小螺丝拧松。我常在他旁边坐一坐，看他把锈迹斑斑的铁皮一片片拆了下

把焦虑揉碎 人这一生，最怕啥？不是没饭吃，也不是没房住，而是心里那团一辈子烧不完的火。小时候认定是贪玩，长大后才明白那是怕输；后来发现那是怕错过。我们зорoz 地赶路，像赶着卖白菜的，把日子切碎了

傅雷家书读来，仿佛是一场漫长而沉默的对话。父亲那个在灯下写字的身影，总透着股执拗的劲儿，跟着一儿一女把半个中国家国的道理，分成了你一句我一句，稳稳当当塞进孩子心里。那时候孩子小，不懂那些大道理，只认�

我的老伙计：老张 在咱们家，若是说哪位最懂藏私，哪位最会打“忒极”，那肯定是老张。他是我家的“老领导”，也是我书桌前那位沉默的“老大哥”。 老张这个人，长得实际上挺一般/平平，脸上常挂着点岁月的褶子

读完《简·爱》，心里像是被啥东西轻轻撞了一下，那种感觉不是那种捧在手心的甜蜜，而是一种混杂着酸楚、来气和某种近乎绝望的清醒。书里那个住在盖茨黑德府里的小矮人，她突然认定好冷，就连好黑，仿佛生活本身就是

关于创造的议论文素材 创造压根儿不是凭空来的，而是一场带着痛感的自我拆解。 大量人当作创造是天才的专利，是某种神秘的灵感火花。实际上不然，创造更像是一种近乎肉体的劳作，是在泥土中打洞，在废墟上生砖。它

最近总认定心里堵得慌，就像那口井里的水，明明看得见，却总认定自己浮在水面，摸不到底。这种念头像夏天的蒸笼，黏腻又难受。直到那个半旧半新的滑板车撞进我的视野，我才突然明白，原来有些感情，不是出于轰轰烈烈

灶台间那盏昏黄的台灯下，我正忙着给今晚的主食下锅。 切菜板的声音清脆，像极了深夜里某种宁静的倒计时。我把五花肉切成麻将大小，肥肉局部保留着一点点油脂，瘦肉切得薄如蝉翼。这道菜要是没肥有瘦，那叫“肉夹馍